No intervalo: leituras...

(Foto de GMV)

No intervalo de uma peça de teatro, aproveita-se o tempo para os primeiros comentários, para antecipar finais, para beber café, comprar uma água, ou simplesmente tossir à vontade sem sentir o peso reprovador de plateias resistentes ao ar condicionado. (confesso: aconteceu-me uma vez no Trindade, durante essa obra magnífica que é Othelo)

Em casa, no intervalo de um filme que passe num qualquer canal da nossa televisão, dá para fazer quase tudo. O poder da publicidade quebra a ligação à história, às personagens, à imagem... muda-se de canal, várias vezes, diga-se, arruma-se a cozinha, faz-se um telefonema, enfim, quase que dá para ver outro filme.

Ao longo do ano, nos intervalos das preocupações, das alegrias, do trabalho, dos encontros, dos risos, do sono (que custa a chegar), aproveito para me dedicar à leitura.

De férias, entre os passeios, as viagens, as conversas, as animadas refeições, as caminhadas sem destino, leio e releio.

Dizia Umberto Eco que "a leitura é uma necessidade biológica da espécie". Ora, sendo eu dessa espécie, sinto-a a cada intervalo. A necessidade. Alimento-me de livros totalmente desconhecidos, encontrados perdidos numa prateleira de qualquer livraria; de livros sugeridos por amigos, ou mesmo alunos, que gostam de ler; de livros alvo de críticas nas revistas dedicadas à literatura; de livros de autores que aprendi a gostar, de autores que já nasci gostando...

A minha relação com a literatura é de amor ou ódio. Quando, por alguma razão do acaso, tropeço num autor desconhecido e gosto, será para a vida. O inverso é válido, não gosto de Saramago, esse autor conhecido e reconhecido, será para a vida.

Vem este conjunto de pensamentos soltos a propósito das minhas últimas leituras, nos intervalos das minhas férias. Primeiro, convém dizer que gosto tanto de ler, como de reler. Aliás, considero que o amor a um autor tem de passar por esse acto de repetição, quase como numa relação pessoal... não se ama alguém por duas horas e depois arruma-se no móvel. No meio das minhas leituras, reli, então, um autor que muito aprecio, Mário de Sá Carneiro. Primeiro a poesia, porque, enfim... depois, uma novela extraordinária, A Loucura. Gosto de voltar a este pequeno livro, de vez em quando. Comprei-o, ainda andava na Faculdade. É um dos meus preferidos.

Hoje, alguém me emprestou um livro de uma autora que não conheço. Provavelmente, é um sucesso, ou não fosse a dita norte-americana. Se calhar, já deu filme, mas eu não conheço e, portanto, vou iniciar a leitura, no próximo intervalo, amanhã talvez. Neste momento, estou cansada da intensidade de mais um dia de férias para abrir o romance A Vida Secreta das Abelhas.

Neste palco de palavras, termino com Fernando Pessoa, "A literatura, como toda a arte, é uma confissão de que a vida não basta." Talvez por isso, porque a vida não basta, eu necessite de ler.

Boas leituras.