Admiro nos poetas essa essência límpida e única... essa aptidão inerente de olhar o âmago do ser... essa torrente de sentires eternizados pela palavra.
Hoje, no palco escolar, era dia de poesia. Momento em que cada um dos meus lindinhos enfrenta a frieza branca do papel, e, na concentração solene perante a dificuldade do registo, faz nascer o poema. De repente, no silêncio que ressumava sentimentos, a pergunta: "A Professora já escreveu algum poema?" Os olhos levantaram-se, curiosos, na expectativa da resposta. Representei, num papel interrogativo: "E porque não perguntar se já escrevi um romance, uma novela, um conto, uma tragédia, uma comédia, uma crónica, uma reportagem...?" Saíram as várias tipologias textuais... sorriram, nesse entendimento de que não obteriam uma resposta.
Admiro nos poetas essa facilidade de criar sentidos figurativos... essa ambiguidade, aparentemente fácil, de jogar com a semântica. Admiro...
Não escrevo poesia. No entanto, muito de vez em quando, sinto uma vontade imensa e inexplicável de arrumar palavras ao sabor do sentir. E ofereço! Como este... feito numa das exposições de pintura da minha amiga T. R. Naquele dia longínquo, ao entrar, como que à minha espera, num dos cantos da galeria, um quadro. Vi-o - todo em palavras! Assim...
Peregrina da realidade,
Algo me chama do outro lado.
Perpasso o muro frio da ausência das palavras
Na esperança do grito que me aguarda.
Para trás...
os meus olhos vermelhos-sangue de sofrimento,
os meus pés ardentes agrilhoados na falsa liberdade,
o meu corpo diluído na cor que não quero,
o meu pensamento círculo-diáfano
na existência que não desejo.
O meu ser onírico espera-me,
atrai-me,
murmura-me o devir.
No Princípio era o Silêncio do real,
que abandono em busca do que sonho.
Do outro lado serei Eu!
Talvez os meus alunos lhe chamassem poema. Não eu! Porque admiro poetas!
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